Uno de esos

Si uno recorría este fin de semana la Feria del Libro de Madrid, desfilaban ante sus ojos rostros más o menos ilustres, más o menos respetados, o más o menos familiares, como los de Eduardo Galeano, Paul Preston, Fernández Mallo, Lucía Etxebarría, como si pasearse a lo largo de las casetas fuera una especie de zapping literario; y de pronto aparecía una cara que desentonaba, una cara que podría ser la de cualquiera, una cara que a nadie se le ocurriría meter en el mismo saco que las de esos literatos que regalaban firmas con la alegre filantropía con que los Reyes Magos reparten caramelos.

Ajeno a este hecho, yo posaba contento en mi caseta, hasta que un amigo me contó que había sido  testigo de la extrañeza de un par de visitantes al encontrarse con mi cara en un cartel, y repetida justo debajo en carne y hueso.

–¿Alan Grané? ¿Y ese quién coño es? –preguntó uno al borde de la indignación, imaginando tal vez que mi presencia respondía a algún tipo de negligencia.

–Bah –respondió el otro bufando–, seguro que es uno de esos listillos.